Si le corps était un mot : on le chercherait toujours. Alors Cyprien se dérobe, se précède ; puis, dans la course de sa chair, se rattrape, se revient. Il multiplie ses je, en ces retours qui ne cessent de s'achever. Un personnage cherche à se terminer (en essayant tout de même de ravir quelques ressorts à la langue, au passage). Un autre, lui-même, trouve à le déterminer : ce sera un œil, un gardien, un cyprien proche du fragment de son corps – un cyprien assuré de sa chair au mot. On le tient, croit-on. On ferait mieux de le retenir.