Cette installation est une scène, un passage. J'y rejoue des éléments d'architecture et d'ornements rencontrés dans mon environnement en Tunisie. Ce sont des grilles, des tuyaux, des rideaux, des textures industrielles ou domestiques que je transforme en décor. Des fragments d'intérieurs et d'extérieurs, souvent négligés, que je choisis de sublimer et de mettre en lumière.

Il y a dans ce travail une mémoire matérielle: celle de lieux traversés, de maisons familiales, de ruelles où le décor déborde sur le quotidien. En Tunisie, l'ornement est partout. Il excède les frontières du goût ou de la fonction. C'est une culture du détail, du trop, de l'abondance assumée.

Je travaille avec des matériaux pauvres, parfois récupérés, que je rends précieux par la mise en scène, par l'agencement, par le soin du geste. Je m'autorise le kitsch, le clin-quant, le faux luxe, non pas comme provocation, mais comme esthétique a part entière.

Ce que je construis, ce sont des espaces ambigus: à la fois architectures et bijoux, intimes et publics. Je brouille les frontières entre le fonctionnel et l'inutile, entre le bricolé et le sacré. L'installation devient une sorte d'autoportrait dissimulé, une scène où les émotions circulent à travers le métal, les tissus, les perles, les couleurs, les textures.

C'est aussi une manière pour moi d'ouvrir un espace à des récits déplacés, fragmen-taires, non-linéaires. Je ne représente pas la Tunisie, mais j'en porte les échos, les gestes, les formes. Ce que je défends ici, c'est une manière de faire avec ce qui est à portée de main, de faire émerger une beauté depuis ce qui est souvent invisibilisé ou jugé sans valeur.

Et pour préserver cette beauté,
je protège l'installation du mauvais œil,
je dresse une barrière douce, « Dis-moi Mashallah ».
Elle rappelle qu'il faut nommer le beau pour qu'il ne soit pas abîmé par les regards.
Je dépose du sel, du proul, du poisson, un petit mausolée, des éléments simples, symboliques, presque bricolés, des gestes de protection transmis sans mode d'emploi.