Je navigue dans cet état liminal où je ne suis plus tout à fait celle que j’étais, ni vraiment celle que je vais devenir. - C’est trouble l’avant et l’après, il n’y a que le maintenant qui me semble le plus vrai. - Je traverse des seuils, des portes, fenêtres, cadres… et commence à apercevoir ce qui se cache de l’autre côté. Mon travail parle du rite de passage, je célèbre une enfance passée, comme source d’inspiration, d’écriture et de joie. C’est peut-être une nostalgie qui habite mes pièces. Des souvenirs romantisés, très définis, ou un peu flous, comme quand mes parents me disent que je les invente, pourtant je suis sûre que j’invente pas.
Ni enfant, ni adulte, mais vers une mutation. Comme pour les objets que je confectionne, manuels ou industrialisés.
J’essaye de passer d’un monde à l’autre sans perdre trop de plumes, et tente de contourner les dangers. Les adultes répètent en boucle aux enfants cette phrase débile qui ne veut rien dire : « Tu comprendras quand tu seras grand.e ». Ça fait 3 ans, 5 ans, 10 ans, et je sais toujours pas si je suis grande. Qu’est-ce que je dois comprendre ?
J’ai l’impression de m’être endormie à ma propre fête d’anniversaire. Je me réveille et plus personne n’est là, personne ne m’explique. Seulement la cabane en bois à deux souffles de s’exploser la tronche, le soleil affaiblis qui attend que je lui fasse un signe de main en retour, les insectes qui viennent grignoter les restes du gâteau, et mes doudous aussi fatigués que moi qui jonchent le sol.
Pourtant, c’est la première fois que je les trouve aussi vivants.
Je comprends que j’ai compris quand j’étais petite.